Alternative Solution: Chi Balls

May be this procedure is a way to help them.

A solution I've discovered some years before
By chance.
I know is true:Chi balls exist.

Bright, liquid. Flowing in the space
from one point in the wall to my face,
and flying from there, swimming to the ceiling.
Trembling. Throbbing.

We can try and shape them...
to give energy to people suffering right now.

Let's form and release it in a generous spectrum
To those in trouble, give relief
To those who cry, be with.

El Gran Acertijo del Durmiente

(Desborde del río Cauca en el Valle, Colombia)



Llora mi país bajo las aguas. Llora mi Oriente devastado.

Imágenes amargas…

Recogiendo restos, la Esfinge humea todavía.

Años de inconciencia. Años de rebaño.

¡No era ése el camino! No era la ciudad, ni el restaurante,

ni la cuenta corriente, ni el PhD.

País del Sol Naciente: me acogiste entre sakuras

Me enseñaste el Zen.

¿Dónde ahora tus templos, mar embravecido?

Bosques centenarios… ¿Radiación en Kamakura?

Vientos tropicales a la otra orilla

La Tierra-de-la-Gente-Feliz se desmorona.

Senderos de agua en difusión, torrente.

Techos sin cobijas. Insensible lago...

¿Ayudar?

Merecido complejo de hormiguita.

Mi fuerza, o ¿500 dólares, meteorito en ruinas?

Gaia desenfrenada, en tanto…

Madre como es, pálida observa traspasado el punto:

Inercia, placas forcejeando, eje torcido.

Tsunami, Uranio, jarillones vencidos, todos se le salen de las manos.

Cometa que trastabilea en el espacio

con su carga de dementes inconcientes, la etapa animal -apenas- manejando.

¡Durmiente! ¡Durmiente! ¿Qué hacemos?

¿Seguimos aparentando la rutina?

Por favor, ¡Dime algo! Porque detener la nave desbocada,

solamente un clic tu pesadilla lograría.

Me duelen compatriotas. Me duele ensoñada geografía.

¿No había que construir, que todo ya se borra?

Trabajadores incansables son los aporreados: ¿No había que trabajar, entonces?

¿Soñaste Soñador, sin salida un Acertijo?

No Vida, sino Laberinto que desemboca en pilas

de astillada madera y de ladrillos rotos?

¿Qué comiste, que sueñas castigos sin medida,

desmesurada reacción a tarados indefensos?

¿No reconoces, Durmiente, tus criaturas?

¡Al apagón!

Abre tus ojos un instante.

Suspira y esfúmanos en indolora niebla

Generaliza horizontal cardio-sonido

Bosteza y sin pena, otro rodaje inicia.

Si solamente pudieramos entender...

Mandala gigante,
expresión del sonido espacial: ¿Qué me quieres decir?

Amada Gaia / Pacha Mama

Una mirada melancólica pero llena de esperanza: "No hay pasajeros en la nave espacial llamada Tierra: ¡Todos somos parte de la tripulación!"

¿Será que podremos controlar nuestra avidez, aunque sea un poquito?
¿Será que podremos empezar a ser concientes... aunque sea un poquito?
¿Hasta cuándo seremos los niños malcriados de la galaxia?

Gaia, Madre Tierra:

No lo vas a creer, pero en el fondo, te amamos.
No lo vas a creer, pero vamos a lograrlo.
Vamos a despertar, y lo haremos a tiempo
(si nos damos el tiempo para hacerlo
antes de que sea muy tarde)

(Beethoven) ...Si algo me llevara...

Si algo me llevara... Un mantra de sonrisas...

Un canto al Infinito…

El día en que en pájaro,

no verdes, sino azules los bosques

meditantes en parpadear, me acepten.

Cayendo libre, divertida en pentagrama que cual puente,

ojos absorbentes de colores se escondieran...

Barroco, rococó, rosado con dorado.

Celeste con plateado y violeta con mi lila preferido.

Y el omnipresente blanco borroneando mis sueños. Blanco en todos lados.

A discreción mil posibilidades. Las mías. Lo que hago.

De lejos, dibuja telón de azules en caricias ondulantes

mi nombre… mis muchos nombres…  subliminal llamado.

¡Ya voy! (ya casi…)

Cascadas transparentes sin fondo para mí.

Si algo me llevara, sería ese violín de luces que taladra el corazón:

-Diálogo de hada con homínidos.

-Declaración de amor al Universo.

-Motivo de existir y de morir, para volverme añil, como añil siempre he vivido.

En medio acuoso, terrestre dinámica flotando, tan incierta,

(que ni siquiera estar aquí o allá, se garantiza)

gotas de rocío caliente en mi mejilla -igual que Itzhak, el virtuoso, ahora-

décadas de barro en ángel postulante luchan transformar

¡Para que la cuerda acierte el Re: el Om que sintoniza!